Je ne suis que poupée de porcelaine. Usée , Rongée par le temps. Aux joues rose, au teint pâle et aux cheveu x de nylons entremêlés. Une peau de verre tel une carapace me protégeant contre les sentiments , enveloppement le vide ou avait subsisté la douleur au paravent , au plus profond de mon être. Je ne suis qu'une poupée de porcelaine avec laquelle on joue et que l'on casse, brise en mille éclats, puis on recolle les morceaux et on la met en pièce encore , encore . . .
.JESH.
« Je ne sais quoi dire. Je veux la tuer, la broyer. Je veux lui exploser la tête, les reins, le dos. Je veux que ses boyaux brûlants remplissent d'un coup le lit glacé où je me trouve prisonnier. Je veux qu'elle hurle, qu'elle se torde de douleur, qu'elle pleure en regardant son corps fondre. Je veux lui couper les bras, les jambes, la tête. Planter une lame dans son c½ur, que son sang salisse les draps blancs, le lit, le sol... que son sang salisse mon corps. Je veux faire éclater sa tête, écraser son cerveau entre mes mains sales. Je veux sentir son âme qui s'envole, sentir son corps qui se dilate, je veux sentir sa mort. Dans la poche de mon jean, la lame de mon cran d'arrêt scintille. Je n'ai qu'à faire cinq pas, cinq ridicules pas, et je la tue d'un coup. Et je me venge. Là, je la hais. »
Boris Bergmann
